Mallarmé: Prose pour des Esseintes (dit par Jean Marchat)

dit par Jean Marchat

Source

Analyse du poème par Albert Thibaudet :

"Stance III. — (Nous fûmes deux, je le maintiens).

Pour qui, déchu du rêve, exilé d’aujourd’hui, le Poète écrit-il ? Pour tous ? Non. Pour quelques hommes ? Pas même. Pour lui seul alors ? N exagérons pas ; écrire c’est exister pour autrui. Un lecteur suffit au poète, et, mieux qu’un lecteur, une lectrice : c’est assez qu’il soit intelligible pour l’aimée.

« Toutes les femmes, dit Mallarmé dans le numéro 1 de la Dernière Mode, aiment les vers autant que les parfums et les bijoux ou encore les personnages d’un récit à l’égal d’elles-mêmes. Leur plaire donc véritablement ou mériter cela : je ne sais pas d’ambition, changée en triomphe si l’on réussit, qui aille mieux à un ouvrage en prose ou en vers. On va répétant, non sans vérité, qu’il n’y a plus de lecteurs : je crois bien, ce sont des lectrices. Seule une dame, dans son isolement de la Politique et des soins moroses, a le loisir nécessaire pour que s’en dégage, sa toilette achevée, un besoin de se parer aussi l’âme. .. »

Source:

Albert Thibaudet; La Poésie de Stéphane Mallarmé

PROSE
 (pour des Esseintes.)
 

 Hyperbole ! de ma mémoire
 Triomphalement ne sais-tu
 Te lever aujourd’hui grimoire
 Dans un livre de fer vêtu :

Car j’installe, par la science,
 L’hymne des cœurs spirituels
 En l’œuvre de ma patience,
 Atlas, herbiers et rituels.
 
 Nous promenions notre visage
 (Nous fûmes deux, je le maintiens)
 Sur maint charme de paysage,
 O sœur, y comparant les tiens.
 
 L’ère d’autorité se trouble
 Lorsque, sans nul motif, on dit
 De ce midi que notre double
 Inconscience approfondit
 
 Que, sol des cent iris, son site,
 Ils savent s’il a bien été,
 Ne porte pas de nom que cite
 L’or de la trompette d’été.
 
 Oui, dans une île que l’air charge
 De vue et non de visions,
 Toute fleur s’étalait plus large
 Sans que nous en devisions.
 
 Telles, immenses, que chacune
 Ordinairement se para
 D’un lucide contour, lacune,
 Qui des jardins les sépara.
 
 Gloire du long désir, Idées !
 Tout en moi s’exaltait de voir
 La famille des iridées
 Surgir à ce nouveau devoir.
 
 Mais cette sœur sensée et tendre
 Ne porta son regard plus loin
 Que sourire, et comme à l’entendre
 J’occupe mon antique soin.
 
 Oh ! sache l’Esprit de litige,
 A cette heure où nous nous taisons,

Que de lis multiples la tige
 Grandissait trop pour nos raisons.
 
 Et non comme pleure la rive
 Quand son jeu monotone ment
 A vouloir que l’ampleur arrive
 Parmi mon jeune étonnement
 
 D’ouïr tout le ciel et la carte
 Sans fin attestés sur mes pas,
 Par ce flot même qui s’écarte,
 Que ce pays n’exista pas.
 
 L’enfant abdique son extase
 Et docte déjà, par chemins,
 Elle dit le mot : Anastase !
 Né pour d’éternels parchemins.
 
 Avant qu’un sépulcre ne rie
 Sous aucun climat, son aïeul,
 De porter ce nom : Pulchérie !
 Caché par le trop grand glaïeul.